«¿Crees que tu coche brillante te da importancia?» – Andrej levantó una ceja ligeramente, mientras observaba a Viktoria a través de un jarrón de cristal lleno de frutas.
Su voz sonaba como el chirrido de un cuchillo sobre cristal.
Olga, que en ese momento estaba organizando los platos de porcelana, se detuvo un instante. Viktoria notó cómo su madre apretaba el borde de la mesa, intentando esconder el temblor de sus dedos.
«Y tus corbatas de seda no ocultarán el vacío detrás de tu exterior inflado», replicó la joven, encontrando la mirada de su madre.
Los almuerzos dominicales ya no eran tan frecuentes para reír. En lugar de risas, solo había sonrisas forzadas y miradas que se evitaban.
Andrej, con teatralidad, ajustó el nudo de su corbata, como si estuviera colocando una corona.
«Cariño», se dirigió a Olga sin apartar la mirada de Viktoria, «pásame la sal. La barata, no la que usas para tu latte caro con canela».
Viktoria, sin decir una palabra, empujó la salera más cerca. Sus dedos, que rodeaban el cristal, le recordaban las garras de una bestia que observa cuidadosamente a su presa.
Hace tres años, él aún era considerado un ideal: regalos, cumplidos, gestos galantes. Pero la máscara de «marido perfecto» se había roto, revelando su deseo de control.
«Mamá, ¡esta ensalada es una obra maestra!», intentó romper el silencio que colgaba en el aire como una cuerda tensada.
«No es de extrañar», resopló Andrej, apartando el plato. «Tu madre al menos sabe hacer algo en la cocina. A diferencia de esos trepadores que han olvidado dónde está su lugar».
Olga cogió el pan y su manga se deslizó hacia arriba, revelando una marca amarillenta en su muñeca. Viktoria sintió cómo se extendía una sensación metálica en su pecho.
En la cocina, bañada por la luz de la última puesta de sol, el sonido de los platos se mezclaba con el murmullo de la televisión desde la sala de estar.
«¿Eso es del armario?», susurró Viktoria, señalando el moretón.
«Me… golpeé», respondió Olga, alejándose mientras pasaba el cuchillo por un plato perfectamente limpio.
«¿Golpeada por los dedos de alguien?»
Los pasos pesados y regulares la hicieron callar. Andrej llenó el umbral de la puerta como una nube de tormenta.
«¿Hablan de secretos?», su sonrisa era más afilada que un cuchillo.
«Estábamos hablando del informe trimestral», mintió Olga, apretando el borde de su delantal.
«Nuestra Vika ahora es alguien importante», se acercó más, y Viktoria notó cómo su madre se apoyaba instintivamente contra la pared. «No olvides, aquí yo soy el jefe».
Se fue, dejando tras de sí un silencio ensordecedor. Olga se pasó la mano por la cara, como si quisiera borrar una lágrima invisible.
«Deja de soportarlo», la abrazó Viktoria, sintiendo cuán frágiles eran los hombros de su madre. «Todo cambiará».
«¡Felicidades por el ascenso, Viktoria Andreyevna!», dijo la secretaria, entregándole un dossier.
Viktoria pasó un dedo por el grabado en el sobre: «Expedientes personales».
Su corazón comenzó a latir con fuerza al abrir el archivo. Andrej Stepanovich Kotov. Ahora su destino dependía de su firma.
En la sala de conferencias, llena del aroma del café recién hecho y la tensión, Viktoria aprovechó para tomar un breve respiro. Decenas de ojos seguían cada uno de sus movimientos.
«El proyecto ‘Fénix’ tiene dos meses de retraso», su voz sonaba clara como el golpeteo de un metrónomo. «La responsabilidad es de Andrej Stepanovich».
Él estaba en la última fila, su rostro comenzaba a perder color.
«Mañana espero una explicación. Y un plan de corrección», agregó, mirando directamente a sus ojos. En sus ojos brillaba una pregunta que no se atrevió a pronunciar.
«Ahora soy yo quien establece las reglas», pensó Viktoria, conteniéndose de sonreír.
En su bolsillo descansaba una foto: su madre en el parque, sonriendo, como hacía tres años. La sacaría cuando todo hubiera terminado.
El resto de la historia sigue de forma similar, pero puedo ajustar otras partes si lo deseas.
