Mi padre siempre odiaba la obsesión de mi madre con la pintura y pensaba que ella solo estaba allí para cocinar y limpiar.
Después del divorcio, entré en su nueva casa y descubrí algo que me dejó sin aliento.
Nunca pensé que agradecería el divorcio de mis padres, pero la vida puede sorprendernos.
Me llamo Iva, tengo 25 años.
Lo que encontré en la nueva casa de mi madre después del divorcio cambió por
completo mi percepción de lo que es el verdadero amor y me conmovió hasta las lágrimas.
Cuando crecíamos, nuestra casa estaba llena del aroma de las pinturas al óleo y del dulce olor de la trementina.
Mi madre, Florence, siempre creaba algo hermoso.
Pero para mi padre, Benjamin, era solo ruido y caos.
—¡Florence! ¿Cuándo vas a terminar esta maldita pintura?
—rugía la voz de papá desde la cocina.
—¡Este lugar es un asco y la cena ni siquiera ha comenzado!
Los hombros de mamá se tensaban, pero su pincel no dejaba de moverse.
—Solo unos minutos más, Ben. Ya casi termino con esta sección.
Papá entraba en su área de trabajo con el rostro enrojecido.
—¡Tú y tu pasatiempo estúpido!
¿Cuándo vas a crecer y comportarte como una VERDADERA ESPOSA?
Yo me quedaba en la puerta observando con el corazón acelerado.
La mirada de mamá se cruzaba con la mía, llena de una tristeza
que no podía entender cuando tenía diez años.
—Iva, querida, ¿por qué no vas a poner el mantel?
—dijo en voz baja.
Asentí y me apresuré a irme, mientras el sonido de su discusión me seguía por el pasillo.
Pasaron los años y las peleas solo empeoraron. Cuando tenía catorce años, finalmente terminó.
Papá obtuvo la custodia y solo veía a mamá los fines de semana.
Cuando visité su nuevo apartamento por primera vez, mi corazón se hundió.
Era pequeño, apenas lo suficientemente grande
para una cama y un pequeño caballete en la esquina.
—Oh, querida, no te pongas tan triste
—dijo mamá, abrazándome.
—Este lugar es pequeño, pero está lleno de posibilidades.
Intenté sonreír, pero me resultó forzada.
—¿Nos extrañas, mamá?
Sus ojos brillaban.
—Cada día, Iva. Pero a veces tenemos que tomar decisiones difíciles para ser felices.
Cuando me fui ese día, la escuché tararear mientras desempacaba sus colores.
Era un sonido que no había escuchado en años.
—Nos vemos el próximo fin de semana, ¿de acuerdo?
Mamá me llamó cuando llegué a la puerta.
Me di la vuelta y me obligué a sonreír.
—Sí, mamá. El próximo fin de semana.
Papá no perdió tiempo y siguió adelante.
Su nueva esposa, Karen, era todo lo que él había imaginado que mamá debería haber sido:
organizada, práctica y completamente carente de inclinaciones artísticas.
—¿Ves, Iva? —dijo papá una tarde, señalando a través de la cocina inmaculada.
Asentí distraídamente, mi mirada se volvía hacia las paredes casi vacías donde solían colgar las pinturas de mamá.
—Es… agradable, papá. Karen estaba radiante.
—Le enseñé a Iva algunos excelentes consejos para limpiar, ¿verdad, cariño?
Me forcé a sonreír al pensar en los fines de semana con mi madre,
cuyas manos estaban cubiertas de pintura y creaban mundos en el lienzo.
—Sí, es… realmente útil. Gracias, Karen.
Papá aplaudió.
—Esta es mi chica. ¿Quién quiere ver televisión ahora?
Cuando nos acomodamos en la sala de estar,
sentí una nostalgia involuntaria por las noches caóticas y coloridas de mi infancia.
Los años pasaron y me acostumbré a la nueva normalidad:
entre semana con papá y Karen en su casa inmaculada,
y los fines de semana con mamá en su pequeño apartamento.
Pero siempre faltaba algo.
Una tarde de viernes, mientras empacaba para mi visita de fin de semana, papá llamó a mi puerta.
—Iva, querida, ¿podemos hablar?
—Lo miré sorprendida.
—Claro, papá. ¿Qué pasa?
Se sentó al borde de mi cama y parecía incómodo.
—Tu madre llamó. Tú… ella se va a volver a casar.
Mi corazón dio un salto.
—¿Casarse? ¿Con quién?
—Con un tipo llamado John. Al parecer, han estado juntos un tiempo.
Me senté con fuerza, mis pensamientos giraban en espiral.
—¿Por qué no me lo dijo?
Papá se encogió de hombros.
—Conoces a tu madre. Siempre vive en su propio mundo.
Me irritó su tono, pero no dije nada.
Mientras él salía de la habitación, me quedé mirando mi maleta medio empacada,
preguntándome qué significaría eso para nuestros fines de semana juntos.
El fin de semana pasado, no había visto a mamá en meses,
ya que estaba ocupada con la universidad y el trabajo.
Pero ahora estaba aquí, de camino a su nueva casa, y mi estómago se contraía de nervios.
¿Qué pasaría si este tal John era solo otra versión de papá?
Mamá me recibió en la puerta, prácticamente radiante.
—¡Iva! ¡Oh, te extrañé!
—Me abrazó con fuerza y olía a lavanda y aceite de linaza,
un aroma que me transportó de inmediato a mi infancia.
John apareció detrás de ella, con una cálida sonrisa en el rostro.
—Así que esta es la famosa Iva. Tu madre me ha hablado mucho de ti.
Charlamos un rato y noté cómo mamá parecía erguirse más y reír con más facilidad.
Había un brillo en sus ojos que no había visto en años.
—¿Cómo va la universidad?
—preguntó mamá mientras me servía una taza de té.
—Bien. Estresante, pero bien
—respondí, observándola de cerca.
—Mamá, ¿por qué no me contaste sobre John antes?
Ella miró hacia abajo, un leve rubor coloreaba sus mejillas.
—Oh, querida. Quería hacerlo, pero… creo que tenía miedo.
—¿Miedo? ¿De qué?
—De que no lo aprobaras.
De que pensaras que estoy reemplazando a tu padre.
Extendí la mano y tomé la suya.
—Mamá, solo quiero que seas feliz.
Ella apretó mi mano, sus ojos brillaban.
—Soy yo, Iva. Estoy realmente feliz.
—Iva —dijo John de repente
— quiero mostrarte algo. Ven conmigo.
Curiosa, seguí a John por un pasillo.
Se detuvo frente a una puerta cerrada, su mano en el pomo.
—Tu madre estaba trabajando en algo especial
—dijo con una sonrisa
— ¿Lista?
Abrió la puerta y cuando entré, se me cayó la mandíbula.
La habitación era un verdadero santuario. La galería de mamá.
Sus pinturas cubrían cada pared,
hermosamente enmarcadas e iluminadas.
Había obras en curso exhibidas en caballetes,
e incluso algunas esculturas de porcelana estaban esparcidas aquí y allá.
—John ha rediseñado esta habitación para mí
—dijo mamá en voz baja detrás de mí
— La llama mi ‘centro de creatividad’.
Me volví hacia ella sin palabras. Ella parecía… radiante. John la rodeó con un brazo.
—A veces organizo exposiciones aquí.
Invito a amigos, familia y amantes del arte locales.
El trabajo de Florence merece ser visto.
Mamá se sonrojó. —John incluso montó un sitio web donde puede vender mis cuadros.
Se encarga de todo el negocio, para que yo pueda concentrarme en pintar y esculpir.
Sentí lágrimas ardiendo detrás de mis párpados.
—Mamá, esto es… increíble.
—El talento de tu madre es extraordinario
—dijo John con voz orgullosa
— Solo quería darle un espacio donde pudiera brillar de verdad.
Caminé por la habitación, absorbiendo cada pieza.
Había paisajes que conocía de nuestro antiguo vecindario,
retratos de personas que nunca había conocido,
y obras abstractas que parecían pulsar con emoción.
—¿Recuerdas eso? —preguntó mamá, señalando una pequeña pantalla en la esquina.
Me incliné hacia adelante.
